Oito.

II
Dia

A manhã seguinte foi de veludo.
– não,  é uma mentira. Não tenho tido manhãs de veludo desde uma páscoa com outras garotas perdidas, anos atrás. – é isso o que vocês me ouviriam dizer, se pudessem me escutar ao invés de ler.
A manhã seguinte foi desagradável como somente as manhãs de sábado podem ser. Barbarossa apareceu cedo, bem cedo.
Oh, é claro. Não falei sobre o Barbarossa.
Ele é um filho da puta.
Mas antes. Vou falar um pouco a respeito dele. Ao contrário do que o nome sugere, ele não tem barba roxa, nem vermelha. Ele não tem barba.
A campainha tocou duas vezes – e ainda não passara das oito horas.
O Barbarossa tem o hábito desagradável de aparecer sem ser convidado nos sábados de manhã, transformando manhãs perfeitas em momentos quebradiços e minutos dolorosos como agulhas.
Levantei com os olhos em brasa – e quando a campainha tocou novamente, eu sabia que era ele, as garotas sabiam que era ele, os vizinhos sabiam que era ele, porque Carol e Andréa já tinham dado um jeito nas testemunhas de Jeová e nos Vampiros-Mórmons insistentes. Mas Barbarossa, ah, Barbarossa sempre intoxicado, sempre com o pescoço roxo, sempre acompanhado por uma puta ou por um michê ou outro de seus amiguinhos, sempre pedindo dinheiro emprestado porque favores sexuais não podem ser pagos com cuecas sujas.
Arrastei meu corpo até a porta e, sabendo o que sabia, esperando o que poderia esperar, a cena me chocou apenas um pouco. De jaqueta de couro, bermudas de surfista e pantufas, Barbarossa me pareceu mais gordo e assustador que de costume. Não é todo dia que uma pessoa com sobrepeso, meio ensanguentada, bate à sua porta às oito da manhã, não é todo dia que um amigo da família te pede pra enterrar um corpo. Claro, claro que ele não pediu pra enterrar o corpo, não em São Paulo, não às oito da manhã. Não naquele sábado. Pantufas?

——continua.

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